чем тебе Июль дорогу выстроил

не с руки менять, а впрочем, надо ли,

полем ты идёшь и видно издали, 

а они бредут  во тьме распадами,

где тропинки криво-косо вышиты -

руки не под то, да плохо с иглами,

но несут записочки всевышнему

нелюди с повадками Калигулы.

кожа их давно покрылась пятнами,

только не обломится и малость им -

у Петра ключи надёжно спрятаны:

для кого беда, кому-то шалости,

для кого орган, кому-то выстрелы,

для кого любовь, кому-то ссадины.

только душу не зашить, не выстирать,

и ты слышишь то, что им не дадено -

хор ветров за дальними пределами.

надо отдохнуть, собраться с силами,

а Июль глядит цветами белыми,

красными глядит, и даже - синими.

*     *     *