Там, где ива притворяется крушиной,

там, где дуб роняет жёлудь прямо в пруд,

неприкаянно слоняются мужчины,

их не видят, их не слышат, их не ждут,

их не спрашивают, да и нет ответа,

мы же спрашивать привыкли на бегу,

почему они весь день поют про лето,

а ночами жгут костры на берегу,

где крушина не желает знаться с ивой,

где все жёлуди в пруду плывут на юг,

где на фото наши папы ещё живы:

жгут костры ночами, днём для нас поют,

там, где ива, дуб, крушина, пруд и лето.

*         *        *