Ну, раз пошла такая пьянка...Мои любимые. Правда, тут места мало, а любимчиков у меня мноооого:)
Первое. Post mortem tunc tua non sunt выставлять нет смысла. Оно есть в стихах Сонечьки - рекомендую.
Второе. Санди Зырянова. Капитан с книгой.
Что-то грустит над книгой за полночь капитан
И, ненадолго забывшись, тихо-темны казармы.
Ратная жизнь бывает славной, лихой, коварной,
Но не обносит губы чашей тревог и ран.
Каждое утро - к бою. Спаян его отряд,
Каждый горячий полдень - сотней клинков звенящий.
Выстрел на пораженье - с каждой неделей чаще,
А капитан все чаще в битвы вступать не рад.
Нет, не штыков и шашек - музыки в сердце звон.
Стеклам очков близка ли пороховая копоть?
Чистых рук анемоны - их ли да в кровь по локоть?
Но...защищать невинных. Кто же, если не он?
Только во сне - мир света, мир без враждебных глаз,
Мир без кровавых стычек и занесенных сабель.
Пуля готова сердцу - все просчитал предатель.
И капитан над книгой грустен в последний раз.
Третье. Владимир Алиханов. Вагон двенадцать.
Вагон двенадцать, последним рейсом
"Громада, глыба" спешит в глухое.
На полустанок в вагоне тесном
Пылит богатством - гуляй, бухое.
Болезнь, что пуля, дитя Прокруста.
На смертный одр погнали мужа
Какие мысли, какие чувства?
А где-то лавры головку кружат...
Ребята, я все вижу. Инверсии "Капитана с книгой", его же "мир света" - вот не люблю согласные на стыках. Некоторую несвязность "Вагона двенадцать" и там же - слипшееся "в вагоне". Но - цепляет, знаете.
А я Ольгу Хворост люблю и ревную дико к товарисчу Славе. А товарисчь Слава на ее смотрит, на миня - нет.
Не сказка
Ольга Хворост
В бурьяно–паутиновом дворе
жила - была морщинистая бабка,
горбатая, вместо ноги с культяпкой,
она казалась ведьмой детворе.
Мы приходили дружною толпой,
кидали камни в окна и в собаку,
потом визжа неслись по буеракам,
счастливые и гордые собой,
что убежали от хромой Яги…
А в это время бедная старуха,
забившись в угол выла от испуга,
не понимая, кто её враги.
и почему весь деревенский мир
так ополчился, вдруг возненавидев…
Простите нас, пожалуйста, простите,
мы были просто глупыми детьми...
И непросто всё.
Тужилась и парилась - ссылок на стихи Тьмущщщая Тьма.
Но СЕГОДНЯ никакой из них не звенит в сознании "динь-динь-динь". Понедельник, штоле? - М.Б.
У Гайййя есть один болеутоляющий (для меня), но "наркота" на всех действует по разному. Поэтому дам ссыль только:
ДВЕ СТРОЧКИ В ЧАС - ГАЙЙЙ www.stihi.ru/2010/05/11/3355
Ну вы тут и наговорили. Конкурс ещё...
Во-первых - я пошутил.
Во-вторых - я же стих разбирал!
Не про содержание совсем сейчас!
Младенец - не смотрит на всё одинаково.
Сиськи - это да, но сидит плешивый зануда...
а вокруг столько прекрасного!
Про туфту - это цитата,
там - или плюнем или не клюнем...
О! там и про сиськи есть!!! "Купил я раз билет
за рубль пятьдеся-я-я-т! Вижу - на экране
сиськи висят!" - литератор Степанцов! )
Весьма значимое для меня стихотворение.
Первое - которое я прочитал у этого автора. )
Если ещё и на страницу заглянете -
там про змей и голубей в резюме.
Ах, Принцесса, змеи конешно гады, но голуби...
Маленькие проблемы
полезно делать большими - у меня соседка
окормляет со всего города. Помнится,
сидя на пенсии, тоже крошили?
Но помнится - экскурс Ваш не был долог -
сюсюкнули гули-гули - и откосили от миссии.
Интересно, эти символы мира писают?
Надо спросить у Ленской, Ленская орнитолог.
Прошу извинить, это не графоманство,
у меня на странице не печатается.
Смотрю, Хворост уже здесь есть. Зажигает она, факт...!
Вообще-то на стихире много замечательных, талантливых авторов. Сегодня я вам напомню об одном, мне кажется, все его знали. Талант у него был от бога (а может и от чёрта), был он чертовски лиричен.
Однажды он ушел от друзей в осень, и больше не вернулся. Осень забрала его с собой, оставив всем нам память об этом замечательном поэте. Итак, осень от Чертика Из Коробочки, моего любимого друга:
Портрет Осени
Кто наша Осень? Не мадам, не леди,
А баба деревенская - с капустой,
С малиной - что не стырили медведи,
С огурчиками хрусткими - закуска!
А наша осень - с кучами опёнок,
С хрусталинками льдинок в роднике,
Когда весь воздух чист, прозрачен, звонок -
И журавли бормочут вдалеке –
О чём-то о крылатом, журавлином;
Осваивают лётный свой режим.
Выстраиваясь не по Пифагору – клином –
Летят куда-то к лотосам чужим.
Мы смотрим вслед. Летит куда-то Лето,
Пристроясь в журавлиный арьегард.
А Осень, в злато щедро разодета,
Приходит к нам свой показать наряд.
Мониста из рябины. Серьги-солнце.
Венок боярки на причёску вздет.
А шарфик-паутинка тонко вьётся
По ветру… Вот вам Осени портрет!
P.S.
