Вы, хозяева войны,
Делающие оружие,
Строящие самолеты смерти,
Строящие бомбы;
Вы - те кто прячется за стенами,
Прячется за рабочими столами,
Я хочу, чтоб вы знали -
Я вижу сквозь ваши маски.

Вы подставляете курки
Под пальцы другим,
Потом сидите и наблюдаете,
Как растет смертный счет.
Вы прячетесь в своих особняках,
А кровь молодых ребят
Вытекает из их тел
И смешивается с грязью.

Дайте мне задать вопрос -
Неужели ваши деньги так хороши,
Что смогут купить вам прощение?
Вы думаете - это возможно?
Я думаю, что вы обнаружите,
Когда смерть придет брать свою дань,
Что все деньги, сделанные вами,
Не смогут выкупить вашу душу.

И я надеюсь, что вы умрете,
И это случится скоро,
И я пойду за вашим гробом
В бледном свете дня,
И я буду смотреть,
Как вас опускают в землю,
И буду стоять над вашей могилой,
Пока не уверюсь, что вы мертвы.


Bob Dylan — Masters of War