а я, наеле, с дурачьём иначе не люблю разговаривать.

....... :


Это уже другая опера, многоточечный. Не думай, что в ней меня перекричишь, просто и на пустыре стоит некоторые правила соблюдать, мнение моё. Так что тут ты меня перехамил и можешь засчитать себе победу. Порадуйся.

В сентябре на пустыре,
Дело пахнет к вечеру,
Дождик хлещет нотой "ре",
Дамам делать нечего.

И сидят они, бедняжки,
Промокают под дождём
Нет плаща из промокашки,
Зонтик сдан в металлолом!

Всюду капает водица
И из носа льёт ручьём.
Им бы надо разозлиться,
Доказать всем что почём!

Кто поэт, кто стихоплётчик,
У кого какая масть!
Грустно слушает налётчик,
Рассуждая, что украсть

У беспечных этих бабок
Тех, что рифмами живут
Ничего нет, кроме тряпок,
Да и эти не в уют!

Все изношенные в доску
Без заплат на рукавах!
Разве что трусы в полоску,
Только качеством не ах...

Пожалел бандюга бабок,
Подался газеты красть.
Стихоплётство не подарок,
А бесовская напасть!

Пролетают самолёты
И небесной высоте
Крики слушают пилоты:
"Рифмы ты кладёшь не те!

У тебя катрен корявый!
Амфибрахий тебе в нос!"
Путник думает усталый:
Чёрт куда меня занёс?

Здесь не бабки, а злодейки.
Надо срочно убегать!
Дождик льётся, как из лейки,
А они орут опять...

Киса, о каких победах Вы говорите? Надувайте уж лучше щёки, фельдмаршал.

....... :


О твоей победе, о твоей. Что, скажешь, что и не думал ни о каких победах? Чего ради тогда плеваться дерьмом в уверенности, что противник этот приём не повторит.

дурень ты, киса, коли меня по своим меркам оцениваешь. я бана жду. чтоб удалили мой аккаунт, как просил.

Не только по меркам, но и по тому, что вижу, а вижу то, что ты показываешь.
Расстрела не дождёшься, давно бы уже повесился.

я те фак показываю

в смысле, фак ю.
тачкта пасись, щююрик.

фак ё селф, хулиган детсадный.