Действительно, а что такое счастье? Не пиару для, а дополнения ради:
эпиграф:
"Счастье подобно бабочке. Чем больше ловишь его, тем больше оно ускользает. Но если вы перенесете свое внимание на другие вещи, оно придет и тихонько сядет вам на плечо"
(В. Франкл)
Было бы всё так просто - накрыла б сачком.
Счастье подобно бабочке? Что-то сомнительно.
Кто-то его разбазарил на шумных митингах,
кто-то, запнувшись о счастье, упал ничком.
Что этот Виктор Эмиль, тот который Франк,
знает о счастье в российской, запойной глубинке?
Там, где срываются в пляс и бузят на поминках,
пишут записки кассиры - «Пашла ва банк»...
Счастье не сядет на замершее плечо.
И не пытайся застыть монументом тоскливым…
Милая бабочка, ты уж, родная, прости нам
все прегрешенья… и снова включи отсчёт.
Софья, мне очень понравилось стихотворение.
Но поскольку у Иннокентия периодически голый вождь -
я позволю себе скопировать песню,
в которой очень много букв, правда.
Персонаж наивный как ботва, да,
но задумчивый как гуру, и раздета, всётаки,
фрау на портрете.
Не знаю, как там ландыш, засверкал ли рябью росной...
Михаил Щербаков
Не знаю, как там ландыш, засверкал ли рябью росной.
Не знаю, как там Веспер, весь ли высью смыт небесной.
Картину дня, сдается мне, придется дать неясной,
в слепых еще лучах, при первом робком блеске дня.
Не знаю, мрамор как, остыл ли впрок, готов ли к зною;
здоровы ль бургомистр, его мадам и иже с нею...
Что граждане, спокойно ль спят, тем более не знаю.
Но знаю, что один из них от сна уже восстал.
Один из них
уже восстал - и прочь от прочих, кои спать горазды
(за что и шлют их, кстати, сплошь на форумы и съезды),
идет он, бодр, хотя почти всю ночь смотрел на звезды.
В руках перед собой несет словарь заморских слов.
Не знаю, как там лет гам, как лет гам там, как там Гамлет,
схватился ль за кинжал иль до сих пор в сомненьях дремлет?
Не каждый внемлет призракам. Но кто уж точно внемлет,
так это наш знаток заморских слов, сомнений нет.
Сомнений нет,
близки ему и замок Эльсинор, и остров Родос.
Он чует сдвиг эклиптик в должный час на должный градус.
В вещах он ценит атрибут, но также чтит и модус.
Сенатор-мавр и люмпен-скиф равно родня ему.
Маршрут его ведет меж тем к реке или к карьеру,
где транспортное средство ждет его об эту пору.
И вот, наивный как ботва, задумчивый как гуру,
в кабину он словарь кладет и следом лезет сам.
И лезет сам.
Кабина сто очков иному крову даст по праву:
по леву руку левый борт и правый борт по праву.
а в центре на стекле портрет весьма раздетой фрау.
Ценитель слов ничуть не чужд подкожных нежных чувств.
Не знаю, как там люмпен, взят ли в рай, внедрен ли в Хаос.
Не смыслю корректив, какие в этнос вносит Эрос.
Но знаю, что, чуть в небо ткнет перстом пурпурным Эос,
Уже знаток вокабул - у руля, прошу взглянуть.
Прошу взглянуть:
не в лодке рыбнадзорной режет он камыш, и груз его - не почта.
Открытый океан пред ним, и криминальное таится в трюме нечто.
И ватерполоса какого хочешь цвета, и какая хочешь мачта.
Буссоль, секстан, квадрант, бом-брам-рей-грот-шкот - все при нем.
Не грунт ровняет он, трясясь в машине типа грейдер.
В ландо без верха давит он на газ, как "изи райдер"
И мчатся с ним в ландо Брижит Бардо и Роми Шнайдер.
Когда мотор заглохнет... Впрочем, нет! такого я вообразить не в силах.
Раз пошла такая пьянка, воткну и я свой старенький))
Все спешим, от счастья убегая.
Очень трудно нам замедлить ход.
Чтоб стервятники его не растерзали,
Лучше нам идти наоборот!
И тогда мы счастье будем видеть!
Побежит оно, а мы за ним.
Если утомится и приляжет -
Рядом, охраняя, посидим!
Инна, а ещё, другими словами, счастье - это отсутствие несчастья. Так может стоит выяснить, что такое несчастье? На вопрос о счастье ещё никому толком не удалось ответить, может потому, что и одно, и другое у каждого своё?
«А счастье - это очень хрупкий миг. Я эти миги соберу, как бусины,
и этим ожерельем нас двоих опутаю...опутаю...опутаю...»___
это эльфийка написала, а эльфийки - оне знают).
Стихотворение автора, бывшего на заблокированной странице единственным в списке избранных... Светлая ему память...
Счастье карманное...
Макаров Александр
На сердце поселится странная блажь...
Пойти - полетать что ли?
Взявшись за крылья,
с каким-нибудь ангелом, сделать вираж
и выпорхнуть - нафиг... растаять над былью,
почувствовать ясно себя - не в себе...
сорваться с катушек, удариться в детство...
Не глупо... не страшно.
Душа - воробей
щебечет, влюблённая - некуда деться.
От счастья захочется бить в барабан...
А нужно бы - тише... пугливое очень -
потискать, погладить и
спрятать в карман
дурашливый, маленький, тёплый комочек.
