Майский дождь хромает на восьмую ногу,

семь ударов в такт, один – не в такт.

Я уверен, что-то здесь не так,

он спеша идёт по нашей улице,

забирая влево понемногу,

и при этом хмурится,

злится на себя, на тучи, на наклонную земную ось,

это он из-за её наклона забирает влево.

Впереди маячит королева

в красно-белом платье или в бело-красном.

Им, дождю и королеве, встретиться, ещё не довелось.  

Дождь спешит, я думаю, напрасно.

Лучше, чтобы он туманами и росами,

и не здесь, а где-нибудь за городом, 

злящийся, хромающий, исколотый, 

задремал под вечер на полях.

А на королеве платье с розами

красными от крови короля.

·                 *         *        *