Умом дебилов не понять, психиатрией не измерить, климактерический синдром у них давно стучится в двери,

пора пожалуй написать психиатрическую повесть, где есть и гетьман, и босяк, и революция достоинств,

и моль, сидящая в засаде в потёртых лисьих шеншелях, где протестант маячит сзади почти, как кромвель на сносях,

падут вони дрючком пропэрты иль мимо прошвырнэ вона, бермудят воду злые черти, глядишь, и выгребут до дна.

Уже и грека через реку пришёл туда, где свистнул рак, там после дождичка в четверг психиатрический бардак,

там карл опять украл у клары её последние кораллы, и, лёжа в тачке с анашой, сроднился с ними всей душой, 

там буря мглою небо кроет от мартобря до мартобря, там кто-то скачет, кто-то воет, кому-то всё до фонаря.

Печалюсь я и обзирая всю географию окрест, дывуюся, що не впизнаю цих ридных та коханых мест.