"Я вот тоже Брокгауза и Эфрона читал. 2 тома прочёл. 
Читаешь, читаешь, слова лёгкие. Мечеслав, Богуслав и, убей 
Бог, не помню, какой кто. 
Книжку закроешь, всё вылетело! Помню, помню одно, 
Мандриан. 
Какой, думаю, Мандриан? Нет там никакого Мандриана." 
... 
"Собачье сердце" \М.А.Булгаков\ 
.................. 
нет мандриана, нет. 

он ладно скроен, крепко сшит; 
запас словарный давит череп. 
ну как – ему, да не поверить, – 
что он не кто-нибудь! – пиит!? 

а я не верю, хоть убей 
меня ап стену, негодяя. 
быть может я не догоняю, 
поскольку с дальних ебеней? 

канешн, я вижу (не дурак) 
словес кручёных завитушки 
от коих чешется макушка, 
но что-то, ёптить, тут не так... 

сосредотачиваюсь, и – 
читая, льщу себя надеждой, 
понять (о, горе мне, невежде!) 
весь смысл неведомой хуйни. 

вот вроде всё заподлицо: 
размер и ритм, и рифмы тоже. 
но что-то мне подкорку гложет 
от сих прочитанных столбцов. 

что тут не так? и в чём подвох 
так ладно созданных конструкций? 
быть может прав старик Конфуций, 
и я, как распоследний лох – 

ищу, чего в помине нет 
среди словесных наворотов, 
где за нарядной позолотой 
сокрыт пластмассовый скелет.