Тысяча девятьсот шестьдесят восьмой
Обычно у лета тяжёлый характер, если сказку найдёт – перемелет в пыль, даже солнце в испуге пятится раком или с отчаянья встаёт на дыбы, но сегодня с утра весёлое лето, комары, нагулявшись, летят домой, на дороге маячит забытый где-то тысяча девятьсот шестьдесят восьмой: я маленький, ростом не выше забора, на чемпионство шансы у Спартака, уродилась клубника, в школу не скоро, и папа смеётся, смеётся, пока… * * *
Количество просмотров: 1889
04.11.2016 10:33
|
© Клуб тёти Вали Сидоровой | |
Комментарии
Последние четыре слова припечатали...
Спасибо, Михаил.
Я вот начал замечать за собой. Забывать начинаю что-то повседневное, суетливое. А картинки из боевой юности всё чаще и всё подробней...