Луна прикрылась опахалом облаков,
              беззвёздно небо, чёрн Аксинский Понт.
В кафе прибрежном разговоры морячков,
              печальный блюз окутывает порт…
_

Терзают душу всхлипы саксофона
             и в голову впечатывают грусть,
И голос Стинга, как глоток бурбона,
             и в сердце стук тревоги. Ну и пусть…
_

Как трепетно вибрирует струна
             под рваный ритм большого барабана!
Из облаков явилась нам луна.
          - Пойдём домой? 
                                   - Нет, дорогая, рано…
_

И мы остались. Вот уж и восход.
             В ночном кафе лишь мы и ритмы свинга.
Гудки буксира разбудили порт
             и заглушили терпкий голос Стинга...

И мы пошли по набережной вниз,
             туда, где ждут нас первые трамваи.
С прибрежных гор дул легкокрылый бриз,
             к утру, как и всегда, ослабевая.

И долго-долго слышались гудки
            вертучего портового буксира.
Твои шаги упруги и легки, 
            как Стинга неземная лира...