Ничего путного не пишется в последнее время, так, одни наброски. Вот и решил разместить ранние свои стихотворения, по одному за каждый год, лучшие (на мой вкус) из тех, что написал в период с 1979 по 1982 год. Так что, не судите строго молодого поэта. Кстати, грамматика и форма записи сохранены.

О ПРОСТЫХ ВЕЩАХ (1979)

(Почти по Райкину. В семнадцать лет я впервые попробовал водку, курево, и не только табак, и женщину, да и служба стояла на пороге, но пронесло. Мне тогда казалось, что я уже взрослый, что всё я уже знаю и всё попробовал, удивительно, но я не столь и сильно ошибался на этот счёт. И вот пишу я семнадцатилетний про себя тринадцатилетнего. Я «взрослый» пишу про себя «ребёнка». Уже много позже я понял, что это стихотворение было прощанием с детством)

Лето. Ночь. Простые вещи.

Соловьи свистят вразнос.

Не дорос ещё до женщин,

И до водки не дорос.

Мне тринадцать. Стынет ужин.

Тусклой лампы жёлтый свет.

Не дорос ещё до службы,

Не дорос до сигарет.

Мне тринадцать. Мне не спится.

Ночь. Забор. Калитка. Сад.

Соловьи – шальные птицы

Рассвистелись невпопад.

Там, где тонко, там и рвётся

(Это позже), а пока

Я всю ночь читаю Бёрнса

В переводе Маршака.

Я всю ночь прощаюсь с детством

Под весёлый перевод.

Никуда уже не деться:

Ночь, луна и огород.

На стене следы протечек.

На стекле прилипший лист.

Детство. Жизнь. Простые вещи.

Соловьиный пересвист.

ФОКСТРОТ ДЛЯ НАСТИ (1980)

(Помните, был такой фильм «12 стульев» с Мироновым. Очень мне там нравилась песенка про «птичку на ветвях его души». Вернее, не столько песенка, сколько текст. Нравился он мне своей абсурдностью. И я решил написать что-то подобное. Получилось не совсем то, что я хотел, но не так и плохо, в конце концов. Забавно то, что ни одной знакомой Насти у меня не было, но была подруга сестры с таким именем. Все решили, что написано для неё, а я и не отрицал. Зачем разрушать сказку? В итоге, она вызвала меня на разговор, который, впрочем, ни к чему не привёл)

Что на это скажешь,

Так уж вышло, Настя,

Ты живёшь одна в такой глуши, 

Где играет в прятки

Маленькое счастье,                                                       

Счастье без любви и без души.                                                      

Новости здесь редки,

Гости здесь не часты,

Холодно, и путь к тебе далёк.                                                    

Здесь в печи под вечер

Маленькое счастье

Тихо тлеет, будто уголёк. 

Карты пораскинешь,                                                       

И приходят к масти                                                     

Короли любых цветных кровей, 

Только не обманешь   

Маленькое счастье,

Счастье бьёт тузами королей.

Бесполезно плакать,

Рвать себя на части, 

В зеркале с утра искать врага.

В доме приживалкой

Маленькое счастье

А вокруг, глубокие снега.

Не уплыть на лодке

От такой напасти, 

Не уйти на юг лесной тропой.

Так уж получилось:

Маленькое счастье

Проживёт теперь весь век с тобой.

Так что, не печалься,

Не волнуйся, Настя, 

Обвинять всех сразу не спеши.

Может это лучше:

Маленькое счастье,

Счастье без любви и без души.

НЕСКЛАДНЫЙ ТЕКСТ НЕ НА ТУ МУЗЫКУ (1981)

(Этот год был сложным для меня. Год духовных исканий. Тогда я перекрестился из папиного православия, вернее, бабушкиного по папиной линии в мамино лютеранство, вернее в бабушкино по маминой линии. Это было необходимо. Это было моё. Ко всему прочему, на плечах висела статья за самиздат. Со статьёй обошлось, с другим не обошлось. Странный год. У меня всё переворачивалось за один день, а что не переворачивалось – могло перевернуться в любой момент. Всё казалось не тем, чем было на самом деле)

Изменили имена,

Поменяли веру.

Золотые стремена 

Впору кавалеру.

Серебристая фата

Впору томной даме.                                                        

Жалко музыка не та,                                                       

Да на сердце камень. 

Струны трогает печаль,

Рваные аккорды.

Кавалер плевок с плеча

Не сотрёт, он гордый.

Дама боль зажмёт в кулак,  

Лишь чуть-чуть поплачет.

Даме можно только так, 

И никак иначе.                                                       

По квартирам ходит страх 

Тихо, еле-еле.

Кавалеры спят в гробах,

Дамы постарели.

Жизнь сплошная маята,

Год прошёл и ладно.   

Жалко музыка не та,

Да и текст нескладный.

МОЯ ЖИЗНЬ (1982)

(Я понимал, что скоро свадьба, что скоро дети, что скоро другая жизнь. Я понимал, что уже никогда мне не быть тем полубогемным московским хиппи из обеспеченной семьи. Придётся за всё платить, во всех смыслах платить, самому. Это одно из последних, а может – и последнее стихотворение раннего периода. Ранний период – не некая условная граница. Дело в том, что потом я не писал стихов три года. Просто не писалось. Правда, потом будет ещё один большой перерыв, но это совсем другая история, как говорит Каневский)

Отдаёт долги судьба с радостью.

Соревнуется мечта с вымыслом.

Что до жизни, так она разная,

Если что, кривая нас вывезет.

У судьбы услуги все платные.

Эти двое, делят мир поровну. 

Щеголяет жизнь в штанах латанных,

И в рубахе, на груди порванной.

 У судьбы, «куда ни плюнь» - истина.

 Вымысел с мечтой из сил выбились.

 И довольна жизнь собой искренне,                 

 Головой своей трясёт выбритой.

Апеллирует судьба числами.

Over time давно настал в прениях. 

Жизнь из бани только что - чистая.

Мыло, тазик и ещё веники.

Вроде вышло у судьбы весело.

Стали вымысел с мечтой брутальные.

Ну а жизнь идёт, поёт песенки.                 

И проходит стороной дальнею.

Вот такая маленькая подборка, где подводки больше, чем стихов. Но в этих стихах вся моя юность. Она всё дальше и дальше. За всем этим стоит одно слово – ностальгия, и  одно желание – спать. Сегодня получается так, а что будет завтра – поглядим, если это завтра будет, конечно.