Пачка честера, пять чашек кофе, 
куча чьих-то стихов ни о чём – 
на которые, в общем-то – похер, 
но, привычно, по клаве – "стиплом" 
набиваю. С меня не убудет – 
пусть кому-нибудь станет ништяк, 
от моих (и чужих) словоблудий, 
изливаемых тупо ВКонтакт. 

Этот вечер, обычный из многих – 
подбивает итоговость дня. 
Что? Депрессия? Нет, вротмненоги! 
Мне неведома эта херня, 
от которой страдают поэты, 
я же – только читатель. Паяц. 
Это просто кончается лето, 
начинается новый абзац... 

Сик транзитю без глории мунды, 
и о том не жалею ничуть. 
Ни открыто, ни даже подспудно – 
на Квятковском готов присягнуть! 
Вот такой получился анапест 
в три стопы при наличии рифм. 
Может стих, может хрень сикось-накось – 
не поэт, потому – не раним.