Завтра август. В сердце непокой.

Даже солнце - слабая утеха.

Чувство, будто кто-то дорогой

Должен в скором времени уехать.

Созревает пёстрая бахча.

Быть ещё жаре по разным данным.

Но уже неспешно, по ночам,

Лето собирает чемоданы.

Жизнь в любую пору хороша

И вкусна, как яблочная мякоть.

Отчего же мается душа

И украдкой хочется поплакать?


31.07.2016 г.