Я душу заточил, как Андромеду,
В холодной однокомнатной квартире.
Без телефона, соцсетей, в плену,
К её двери приставив хор сатиров.

Пока моя душа глазами мокла,
И по щекам размазывала скверну,
Я Шиллера, Шекспира и Софокла,
В партере перелистывал манерно.

Всё пафосно, убийственно нетленно.
Трагедия. Антракты без буфета.
Здесь публику ломают об колено,
А рампы источают столько света,

Что, не спасенье ль, для души - полон,
Сберечь её чуть видимый абрис.
Я не зажал двойной теойрикон.
Цена - лишь три обола, за катарсис.


В Блэк      июнь 2016