Отец ходит по кухне, поливая свои фиалки. Ему недавно исполнилось восемьдесят, и я стал замечать за ним странности. Нет, с теми, что обычно даются в нагрузку с каждым новым хеппибёздом, я уже смирился. У него же наоборот, словно обратный отсчет пошел. Он влюбился. В пятидесятилетнюю.

     " ...Пишу сейчас, и в голове не укладывается: что же такое - возраст? Моей женщине тоже около пятидесяти. Жене - тридцать два, ровесники. Да, можете бросать в меня камни, можете за глаза сказать, что такой же кобель, как все  (в глаза-то не скажете, могу и заехать)... Хотя, какой мужик не согласится, что он кобель, чё уж. Сравниваю отцову забаву со своей... да плевать мне на эти многоточия... не могу подобрать слово. Короче, не привык я к этим муси-пуси. У меня как: мужик сказал - мужик сделал. Я около своей года два вытанцовывал. Она же - всё по имени-отчеству. Дежурные... эти... фривольности с постоянными клиентами. А тут вдруг ровно прорвало. Даже руки спрятал за спину, чтобы не сгрести её в охапку. Выпалил с порога... даже сам не помню чего. Но она поняла."

     Перечитал. Да, не писатель. Я не о жене пишу. С женой всё тоже сложно, но она про Марину не знает. Не Марина, конечно, я просто шифруюсь - вдруг прочитает. Но я дома не пишу. Я вообще не помню, когда последний раз ручку в руках держал. Это пишу на дежурстве. Мужики в своих авто копаются, а я только с салона пригнал, да и не люблю я это.

     "Она меня мурашечкой называет. Ага, 100 кг.

Опытная. Только притронется - меня аж выгибает всего. И не люблю её вроде бы, а тянет. 

Чё-то ручка плохо пишет, потом допишу."

От ведь, чёрт. Ладно хоть, когда был у отца,  из кармана выгреб, а то домой притащил бы. Писатель, блин.

далее

http://tetya-valya.me/index.php?option=com_k2&view=item&id=8917:murashechka