Тёмная половина моей души смотрит в окно и пьёт горький кофе, она никогда никуда не спешит, курит одну за одной, ей пофиг, что сейчас за окном: зима или лето, ей фиолетовы времена года, она точно знает – шатается где-то девчонка по прозвищу Несвобода. Она эту девочку вычислит сразу, хотя никогда её не видела, но ей попадаются женщины в стразах да мужики с крестами и в идолах. Месяц за месяцем или день за днём проходят шеренгами всё не те, обознается вдруг, полыхнёт огнём, затанцуют бабочки в животе. Она надеется на выстрел палки единственной пулей во вселенной, за девочку эту жизни не жалко, взглянуть и сдохнуть под вой сирены. Ничего не меняется в этой глуши: из окна днём и ночью унылый вид,

а светлая половина моей души ни во что не верит и сладко спит.

*          *          *