Мне семнадцать. Вызрела смородина.

Шум прибоя. Голова пуста.

Всё что было раньше в школе пройдено,

опадает ягодой с куста.

Жизнь читать, не книжку перелистывать,

где герой отважен и суров.

С ночи до утра стоят на пристани

жёны утонувших моряков.

Мой отец вернулся «без царапины».

Разрисован с головы до пят.

Если в детях есть хоть что-то папино,

значит, тоже по ночам не спят.

Оттого я чёрную смородину

никогда не пробовал на вкус.

За забором крошечная Родина,

а на ней один огромный куст.

*     *     *