ВНИМАНИЕ!
При голосовании необходимо расставить стихи по местам, с первого по пятое .
Голосование для участников обязательно. Для сохранения анонимности конкурсанты голосуют ВО ВСЕХ блоках, но голоса ЗА СЕБЯ в тех блоках, где участвуют их работы, учитываться не будут.
Последний срок оценивания  -  29 мая 20.00 моск. времени.
Победителями будут признаны авторы тех работ, которые наберут максимальное количество голосов в своём блоке (за первое место будет начисляться 5 баллов, за второе - 4, за третье - 3, за второе - 2, за пятое - 1).

После подведения итогов каждому конкурсанту – именной Диплом участника на электронную почту.

Победителям - медаль на страницу.

16.
На груди икона на булавке,
А в руке оплывшая свеча.
............................................
В тихий вечер, у прудов на лавке,
По коленке кулаком стуча,
Отрицал, упрямо и задорно:
- Как же можно, в эдакой стране?!
Где рассвет встаёт под звуки горна
И вождя портреты на стене!

На брусчатке, пролитое масло,
Предвещает скорую беду.
Полумесяц, словно агнец в яслях,
В Патриаршем прячется пруду.
И переплетение сюжетов,
Заставляет бегать и кричать,
Бедного, бездомного поэта,
За подбоем цвета кумача.
А потом, страдая о Пилате,
И вернуть захочешь, не вернёшь,
В доме скорби, в сумрачной палате,
Вечным сном, уверивший, уснёшь.
 
 
17. 
По Высоцкому. "Мастер и Маргарита".

"Бога не было и нет, " - вот Бездомного ответ,
И случилось, как назло много бед.
От трамвайных от колёс погибает Берлиоз,
А как Воланд предсказал? Вот вопрос.
Тут и вправду ходит кот, по прозванью Бегемот,
Удивляет этот кот весь народ:
Посещал всегда торгсин, пил из примуса бензин,
Но не кот, а так сказать, сукин сын...
Маргарита, вот дела, мужа бросила, смела,
И ракетой взмыла в небо метла...
Дом у Мастера -подвал, где роман свой написал,
А доход его всегда крайне мал.
Громко надо крикнуть : " SOS". портит всех квартир вопрос,
И когда его решит главный босс...
Воланд денег набросал, люди гибнут за металл,
Безусловно Сатана правит бал...
 
 
18.
Солнечный удар

В столице гостит непрошеный зной Сахары.
Спортивный костюм к моим телесам прилип.
Как-будто бы мне в жару не хватало жара,
Меня одолел навязчивый летний грипп.
В аптеку побрёл, в асфальт упираясь тенью.
Удушливый смог в дыхание врос клещом,
А солнце лучи прицельно метнуло в темя,
И я ощутил удар, а затем ещё...

Голодный огонь страницы лизал в камине.
"Тебя излечу", – шептали уста Марго.
"Ты будешь здоров". Любовница и богиня
Прижалась ко мне, царапая грудь серьгой.
Над пьяной Москвой закат наливался кровью.
Нетленный роман в огне продолжал пылать.
Мне виделось, как поправил пенсне Коровьев,
И слышалось, как собаку позвал Пилат.
Проныра-Луна в тумане нашла прореху
И в небо вросла, бездомных к себе маня...

Когда я открыл глаза, то узрел аптеку,
В которую два мужчины внесли меня.
 
 
19.
скажите, мессир, положен ли мне парашют?
мало ли что, но ведь всякое может случиться.
допустим, столкнуться с шальной, заблудившейся птицей.
ей безразлично, что занята я и спешу.
 
скажите, мессир, а положено мне молоко?
будут ли к пенсии карта, надбавка и льготы?
ведь даже на лифте подъём вызывает икоту,
страшно потею когда выхожу на балкон.
 
скажите, мессир, как буду справлять я нужду?
стоит ли мне извещать население снизу?
а как с голубями делить провода и карнизы?
что с инвалидностью, если я вдруг упаду?
 
скажите, мессир, а стоит ли мне соблюдать
диету, чтобы парить в турбулентных потоках?
пожрать-то не дура я - как бы ни вышло мне боком
жирная, сочная с пылу да с жару еда.
 
скажите, мессир, а на сколько мне хватит сил?
про дальность полёта я даже мечтать не смею,
но всё же хотелось бы знать высоту апогея.
думаю, каждый об этом бы Вас попросил.
 
 
20.
Все сорок сороков
 
Все сорок сороков 
пожары над Москвой 
от Воробьёвых Гор 
до Бронной и Тверской, 
огонь стекает вниз 
под треск оконных рам, 
гуляет целый день 
по скверам и дворам, 
от звёзд над головой 
до утренней зари 
все сорок сороков 
Москва моя горит. 
Запалена свеча 
у каждого в руке, 
бьёт пламя в двух шагах, 
пылает вдалеке 
под шутки детворы, 
под песни стариков,
горит моя Москва 
все сорок сороков, 
жжёт тексты мастеров 
и платья маргарит, 
а Он на небесах 
всё что-то говорит.