Чуть слышный шорох желтизны.
Молчанье лунной белизны. 
Видны? Слышны? Слышны? Видны?
Не в этом дело.

Излишен здесь любой вопрос.
Ответ всегда предельно прост.
Поэт бурчит себе под нос:
«Так захотелось».

Так захотелось. Ну и что ж?
С поэта что ещё возьмёшь?
Он, хоть поэт, но толстокож,
поскольку — битый.

Луна молчит. Листок летит.
Приятный звук. Красивый вид.
Поэт упрямый, как гранит,
твердит: «Иди ты...»

А кто «иди»? Идут дожди.
И много снега впереди.
В окно закрытое глядит
фонарь продрогший.

Поэту — всё до фонаря.
Костры осенние горят.
Печальны песни ноября
в охрипших рощах.
                          04.10.12