Лежит бельё замочено с утра.
Да не сегодня, а, поди, с неделю.
Но некогда стирать-то, в самом деле.
Ищу я рифму к слову "мишура".
И далее - судьба...раба...гульба...
Да, я - поэт! Почти что настоящий!
А тараканов наглая гурьба
кусок свинины из тарелки тащит.
Кругом развал... марал...моргал...мангал...
Сгорела отбивная...рая...зая...
Когда б вы знали (кто-то так писал) -
В каких же муках я стишок рождаю!
А на постели всхрапывает мачо.
Он шепчет: "кровь-любовь" во сне и плачет.
|
|
ПРАПАЕТЕССУ
Количество просмотров: 1945
06.02.2016 10:55
|
Комментарии
Весь кузов, как в военной маскировке,
Не до капота тут и полировки,
Ищу, как заведённый, рифму к «штиль».
И далее – остряк… напряг… коньяк
Поэзия, не лёгкое то дело,
Жена вот словно ворон налетела –
Розетку всё не сделаю никак.
Ремонту год… ты скот… вот-вот… развод…
Меня зовут… разут… ведут… в райсуд
Не ведает не пишущий народ
Поэзия такой тяжёлый труд.
Поэтов завсегда разводы ждут,
А поэтесс совсем наоборот.