А мальчишки

                   учились

                             стрелять

И пьянило их слово

                              «атака»…

Чья-то старая-старая мать

Вслед рыдала от боли и страха…

А они

         упиваясь

                          игрой

И легендами

                   в выцветших

                                     книгах,

Становились с улыбкою в строй,

Жизнь теряли

                   на огненных

                                      лигах.

Не умели

               бояться

                           свинца

Не бежали,

              не кланялись

                                 пулям.

Сколько вас

                 не дошло

                               до конца

Безнадёжного,

                    злого

                             июля?