Я не сторонник городов,
дух мегаполиса "суров"
потоком иномарок и витрин.
Меня всё время тянет вдаль,
где на рессорах плачет сталь,
античный ветер скифов и былин.

Крутой подъём совсем не прост:
ревёт мотор и стонет мост,
у пропасти миров не вижу дна.
Дороги нет: то - грязь, то - пыль,
глотает степь автомобиль
и нам ещё достанется сполна.

Устал мой конь, но счастлив я,
где возле моря, у огня, 
когда раскроет небо свой шатёр:
горит костёр, трещат дрова
и тихой музыки слова
закончат внедорожный разговор.

Гитарной музы, в тишине,
заснули звуки на струне, 
а в берег мягко плещется волна.
Не жду оваций от богов,
так хорошо без лишних слов,
что выпью чарку крымского вина.

Я возвращаться не люблю,
я не хочу терять зарю.
Опять прошу прощения у скал.
Осталась бухта и песок,
мне снова в город, на восток,
и робко звякает в багажнике мангал