Опять вбивают в крышку гвоздь,

а караул стреляет в бога.

Я трижды кину в яму горсть,

не завершая эпилога.

И русской водкой помяну,

от ран почившего солдата…

А сколько ляжет на кону,

войной покусанного брата?

Седой февраль покрыл луга

и напевает, белым, гаммы.

Мне вспоминаются «юга»

и полевые письма мамы…

Колонна, мост, течёт река,

десятый год у контингента.

Мы возвращались, а пока,

Страну сдавали президенты.

Вот, через 25 - Донбасс,

нам повторяет славу дедов.

Слепому видно - не погас

огонь у той большой Победы.

За слёзы вдов и матерей,

чтоб жить могли пенсионеры,

пора заканчивать скорей

проукраинские химеры.