Лунный свет уснул в бокале,
добавляют шика свечи -
пью на пляжной пасторали,
в Караларском междуречьи.

Здесь легко зависнуть в трансе,
слушать море до рассвета.
В похотливом реверансе
на песке застыло лето.

Распеваются цикады,
соловьи выводят трели,
небом – звёздные армады,
берег – кисти Боттичелли.

Старый краб ползёт на сушу
прогуляться по заплеску
и жара уже не душит,
я рассматриваю фреску…

Мчится скиф и целит луком,
держит амфору девица
и горит моя самбука,
вновь мелькают кони, лица.

Лязг железа, крики, стоны.
Пот и кровь – всё круговертью.
И шагали легионы,
И заканчивали смертью…

Или сказкой о любимых
говорит кусок сюжета,
где охотником гонима
просто пища, а не жертва.

Он, она, костёр, жаркое,
да полынный запах степи.
В целом мире - только двое,
может боги их заметят…