на дорожку ляжет тонкий луч рассвета, у звонка дверного снова голос сип,
сколько ни ворчи ты и на рок ни сетуй, он всегда приходит на излёте сил.
в камуфляжной фляжке - триста граммов браги, отхлебнёт немного на разгул души:
"Ну, привет, Кончита, дождалась бродягу? Я недолго, вроде, по морям кружил!"
ты постелешь скатерть, нашинкуешь брынзу, перец и маслины в греческий салат,
будут монотонно по карнизу грымзать дождевые румбы мыслям невпопад.
непогасший кратер встреч и ожиданий, вереницей длинной пасмурные дни...
все его резоны ты ветрам раздай и... только посох рунный бережно храни.
он всегда приходит в тихий час рассвета, табаком пропахший с колкой щетиной.
и быстрее, вроде, вертится планета, и в армейской фляжке брагу ждет отстой.