А.М.

Прости, я - не любитель пышных фраз,
я попросту живу за нас обоих
той комнатой в объятиях обоев
немыслимого цвета «вырви-глаз».
Той кухней, с вечным запахом борща,
где постоянно спорили соседки,
а мы, на ветхих сидя табуретках,
Высоцкого читали натощак,
изобретали в ссорах колесо...
А после, неразлучной шайкой-лейкой,
сложив свои последние копейки,
бежали в магазин за колбасой,
батоном, лимонадом и вином,
и снова собирались в кухне старой.
Соседский Лёвка важно брал гитару
и песни оккупировали дом –
текли из незакрытого окна,
на брызги разбиваясь о панели...
И странно: мы отчаянно шумели,
но, почему-то, нас никто не гнал.
...Те ночи, как во сне. А наяву
жизнь, оказалось, - штучка непростая
и мне тебя так остро не хватает,
хотя, не только прошлым я живу.
Но слышу иногда –
в разгаре дня,
внезапную затеяв остановку,
минуты – хрипло, как соседский Лёвка -
поют о привередливых конях...