***

Не помню, когда это сталося,

но как-то средь мыслей пустых

в объятиях поздней усталости

мне вспомнился ранний мой стих.

В те дни я писал неосознанно, -

писал, как дышал, говорят, -

беспечно, без умысла грозного,

свободно, легко и подряд.

И, видно, в отместку, непрошенно

поведал мне вдруг наяву

мой стих из далекого прошлого

про то, чем сегодня живу.

Я вспомнил иные стихи мои,

и - Боже! - в них так же сплелись,

поверх моей воли творимые,

текущие будни и высь…

Невольно себе напророчил я

невольную связь бытия,

невольные беды и прочее…

Ах, где же ты воля моя?

Есть доля - живую печаль нести

сквозь формы искусственный свет;

есть необходимость случайности, -

вот вся твоя воля, поэт.

Тоской или гневом отмечены,

изысканны или грубы,

стихи твои были предтечами

твоей быстротечной судьбы.

Твоих безотрадных и радостных

грядущих, заветных минут,

как будто желая награды с них,

вчерашние вестники ждут…

Гиперболой правды стихийствуя,

созвучьями жизни звеня,

увы  - не пишу я стихи свои, -

стихи мои  пишут  меня…

 .