(Случайно обнаруженное в старых письмах... В своё время уничтожено по доносу известных стихирских стукачей))

Подключаю порою к сознанию умственный акт,
по тугим параллельностям двигаюсь строго на север,
философствую, как знаменитый агент Пастор Шлаг,
наблюдая, как падает ниц поэтический сервер.

Забаналены схемы театра безликих теней,
он - как цирк-шапито, мишура с конфетти, да и только,
ублажает мне душу речей сладко-глупых елей,
а всех критиков я упекаю в могилу Аскольда.

На кривых берегах разливается мысленный грог,
запах сладостной лжи в желтизне старых книг еле слышен,
и либидо тумана, въедаясь асфальтом в порог,
пустоту заполняет падением капель на крыши.

На планете тенет вечность катится сонно на край,
тихо плачет струна и стекает глиссандо рапсодий...
белый домик души опорочила эта игра,
и химеры драконьей послед всё никак не выходит...