(В сентябре на пустыре,
Дело пахнет к вечеру,
Дождик хлещет нотой "ре",
Дамам делать нечего.)         Придумал Брюнет и предложил продолжить.

И сидят они, бедняжки,       И поехало:
Промокают под дождём
Нет плаща из промокашки,
Зонтик сдан в металлолом!

Всюду капает водица
И из носа льёт ручьём.
Им бы надо разозлиться,
Доказать всем что почём!

Кто поэт, кто стихоплётчик,
У кого какая масть!
Грустно слушает налётчик,
Рассуждая, что украсть

У беспечных этих бабок
Тех, что рифмами живут
Ничего нет, кроме тряпок,
Да и эти не в уют!

Все изношенные в доску
Без заплат на рукавах!
Разве что трусы в полоску,
Только качеством не ах...

Пожалел бандюга бабок,
Подался газеты красть.
Стихоплётство не подарок,
А бесовская напасть!

Пролетают самолёты
И небесной высоте
Крики слушают пилоты:
"Рифмы ты кладёшь не те!

У тебя катрен корявый!
Амфибрахий тебе в нос!"
Путник думает усталый:
Чёрт куда меня занёс?

Здесь не бабки, а злодейки.
Надо срочно убегать!
Дождик льётся, как из лейки,
А они орут опять...