Если хочешь быть поэтом,
То пиши всегда, пиши
На картонке, на манжете,
На извилинах души;
На сигарах, на сосисках,
На подкладке пиджака
И на ягодицах Лизки,
Задающей храпака.

Нет, ни в чём я не мудрую,
Зря подвоха не ищи,
Пишут же в озёрных струях
Песнь молоками лещи!
И мужик, свистя микробом
В предгриппозной маете,
Эпиграммит на сугробе,
Расстегнувшись в темноте.

Чем ты хуже, генацвале,
Господин-товарищ-пан,
Тех, что ранее писали:
Пушкин, Блок, Аристофан?
Да ничем!
И шли бы на фиг
Критики из СНГ –
Будь в поэзии за графа,
Не за дырку в сапоге!

Значит, так – перо за холку,
Втягиваешь внутрь соплю,
Выключаешь кофемолку,
Лепишь: Я ТЕБЯ ЛЮБЛЮ!
Вот и всё.
Цепляешь кофе,
Ложку сахара в него –
И смотри на гордый профиль
Отраженья своего.

Ты – поэт.
Едрёна мама,
Незнакомки близ тебя
Избавляются от лямок,
На себя тебя гребя;
Ты их гладишь нежно-нежно
И автограф ставишь свой
На ланитах белоснежных
Гениальною рукой.

Мысль закончена, пожалуй...
Ты пиши себе, пиши
Вдохновеньем небывалым
На соломинках лапши,
На раскисших макаронах,
На салфетке в кабаке,
На застиранных кальсонах
И на презере в руке...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»