Мы, непривыкшие к будням серым, 
с душами чистыми, сталью в глазах, 
нервно тащились за длинномером, 
вверх по дороге, в крымских горах. 

Фура, гружёная паленым небом 
и плесневелою нашей мечтой , 
сукою течною, шагом да бегом, 
как кобелей нас вела за собой

и обещанием рая манила: 
чуть потерпи, всё будет не так - 
адски чадящая наша могила, 
необгоняемая под знак.

И неизбежная, ибо нет нам 
ни перспективы, ни цели иной, 
кроме подьёма - белкой по веткам- 
к небу, закрытому горной стеной,

но ослеплённому дальним светом .
Неподконтрольны, с  незрячей луной,
жмём по газам, не обманет нас где-то
воля, за линией вечной сплошной.