Жизнь выдаётся, как бонус, будет и нечет и чёт. Надпись кольца Соломона – "Всё, даже это пройдёт".
Время в часы не запрятать, это Большая Игра. Что ж, раскидаем по датам во'йны, стихи, кивера.
Выбор подарен и память, с ней бы уметь говорить... Каждый себе Нострадамус, так и пророчим, как жить.
Тем же Булгаковским Бегом, вёрсты – от были к мечте, где б не плутал я и не был, а возвращаюсь к Москве.
Всё вроде так, да не эдак, те же царьки и рабы, запахи нефти – не хлеба, дни – от кабы до гульбы.
Лики давно уж не в моде. Маски, тусовки, гламур. Что измельчала порода? Ставки и вечный конкур.
Нет же, конечно. Всё – пена. Рано под дуло висок. Бродят в крови' нашей гены, свежего неба глоток.
Колокол первопрестольной полнит гудящую медь. Не разменяем на стольник старые песни и честь.
Так и живём в ритме рока, так и живём на обрыв, тяжко порою и плохо, в поле коней отпустив.
Есть ещё поле такое, в каждом из нас, в глубине. Пахнет там хлебом и волей. Это в тебе и во мне.
Верю – услышим друг друга сквозь этот гам, кавардак. Видишь? Шаманю на рунах. И говорю – Будет так!

© Copyright: Волкъ Ангелъ, 2010