Душа моя поёт, когда она не стонет

И, странно, делит всех на "умер" и "убит".

О! мокрое лежит на сгнившем поролоне,

Из тряпок и волос, как будто дама спит.

А может быть не спит, а может быть убита

И очень может быть - была красивей всех

И вовсе не она ругала за корыто,

И вовсе не на ней весь первородный грех.