Промозгло...Вновь мутит дождями осень...
Ни чай не греет, ни бокал вина...
Хотелось в рифму написать про просинь,
Да только синь сквозь тучи не видна...
Не умиляет золото-багрянец,
Не до красот промокшим сапогам...
Тащусь с зонтом безропотно, как агнец,
Отдавшись на закланье холодам...
Разоблачились липы удручённо,
И с клёнов ветер сбил былую спесь.
И Депрессуха, баба в серо-чёрном,
Назойливо стремится в душу влезть...
Она приходит по нечётным числам,
Когда не получаются стихи,
И наспех зарифмованные мысли
Подсовывает мне в черновики...
Пьёт кофе и зовёт на перекуры,
И утверждает, что во всём права...
Что Муза, простудившаяся дура,
Гуляла в старом парке без шарфа...
Дождь стих, и на асфальте луж заплатки...
Туман и мгла - готический союз...
Осенняя хандра в сухом остатке -
Увесистый и неприятный груз...
Не так уж хороша зануда-осень,
И перелётных птиц достал галдёж...
Вот тут уместно что-нибудь про проседь...
Покрасилась, и проседь не найдёшь...
Комментарии
Осенняя Усталость. ( Чтоб её!.. )
И тут же попыталась нагло сцапать
Стакан вина, налитый до краёв.
"Осенний сад", по рубль ноль две копейки.
Нашёл на чердаке я раритет.
Так улыбнулась мне судьба-индейка.
Такой находкой был весь день согрет.
И "Ностальжи" я пел с прононсом дивным,
И смахивал умильную слезу.
Руками хлопал, как рукастый Шива,
И стырил в "Аristonе" колбасу.
И в скверике на лавке сел я, лапоть.
Слюна течёт, ну а душа поёт.
Но тут ко мне подкралась тихой сапой
Осенняя Усталость. ( Чтоб её!.. )
Устало первоклашки тащат ранцы...
И наглое кружИтся вороньё
Над садом, оголяющимся в танце...
Вальсирует листва по мостовой,
Заглядывает ветер в лица смело.
Давно не танцевали мы с тобой...
Осенняя усталость, что поделать...
А делать нечего, и остается ждать,
когда накрывшись покрывалом белым,
отправится природа отдыхать!
Усталая, дождём заплачет вдруг,
И будет листья жёлтые ронять...
И мне б на отдых - с птицами на юг!