днём она продолжает жить, ходит по-прежнему на работу, пишет релизы, сдаёт отчёты, делает графики, чертежи, вечером возвращается в дом…
в сумерках с половины седьмого весь кошмар повторяется снова: старые стены грустят о нём… тапки хозяина ждут и кот... вот и она, приготовив что-то, ждёт возвращенья его с работы, глупо надеясь, что он придёт, пристально смотрит в провал окна, после чего поправляет штору, в сердце взрывается каждый шорох тахикардией, потом она бродит по комнатам, невзначай - автопилотом - включает чайник и, утопая в своём отчаянье, пьёт, обжигаясь, на кухне чай, верить пытаясь, что там аврал, срочная командировка в тундру, что телефон сломал / потерял и непременно вернётся утром, щурит заплаканные глаза и заставляет себя не думать…
не вспоминать о том, что он умер ровно неделю тому назад.
Комментарии
нет, ну это ж надо ТАК написать. Оль, у тебя встречаются просто сногосшибательн ые стихи! Довольно странно, что кто-то минусует этот стих. Тем более, теперь граждане с улицы отмечать звёздами не могут. Т.е. это исключительно лопатинцы. У меня, конечно, есть своё мнение о минусанте, но озвучивать не буду. Скажу только, что это мелковато.