Устал. Бросаешь тапок в телевизор
не в силах лицезреть без мата хари.
Выходишь в мир (пока еще без визы),
где много лет «работает» сценарий:

доволен бомж скамейкою-постелью,
кричит банкир о том, что денег мало,
а те, кто взял и вышел из шинели,
гадают, сколько в ней еще осталось.

На Бронной, на Арбате, на Манежной,
везде дантесы с запахом муската:
одни - стреляют в гениев неспешно,
другие - ищут золото аббата.

Проходишь мимо тысячи эдемов,
садов и парков имени Фаст-фуда,
где «ложь» - глагол, а «память» - микросхема.
И хочешь чуда, маленького чуда.

Идешь домой, бормочешь: «Жизнь такая…»
В дверях зовешь святых – приходят в гости!
И просишь их …
Но все они, толкаясь,
в прихожей нимбы вешают на гвоздик.