Старый ветер лежал, умирая в лощине,
Но потомкам былых он бы смог рассказать,
Что не каждый готов называться мужчиной,
Если мальчиком маленьким сделала мать.

Будут петли дорог и простые игрушки
Превратятся в оружие, как ни крути!
А враги отразятся в чернеющей мушке,
Да и пальцу курок так несложно найти.

Жизнь, конечно, война! Но, славленья героев
Прекратятся, когда будет убранным стол!
А могилки цветов пеленою накроют
И наденут вожди свой парадный камзол.

Всё забудется, мамы рождают сынишек
И подарят игрушки для новых потех.
Только ветер в лощине вздыхает всё тише
И горюет, что правда слышна не для всех...