То сгораем в аду, то по маковку снегом завалены.
Не спасает пред Богом сиянье златых куполов.
От небесного жара кресты в пупырях да окалине,
и рассеяно всяких дурёх по России полно.

На слонах да китах балансирует сфероподобное.
Держит палец на кнопке спокойный, седой исполин, 
не давая зачахнуть планете, войною раздолбанной.
Охраняя беспутных, наивных, смешных магдалин...

A когда я подохну и март мне вдогонку заохает -
обручальное золото хитрый Сатурн приберёт.
И мороз неожиданно выложит вензель на окнах мне:
"Соляными столбами по горло насытился Лот"...

В том кольце неспроста зашифрована мудрость начальная:
всё однажды, я верю, вернётся на кру`ги своя.
И в решётке Вселенной, что ширится вглубь нескончаемо,
образуется… 
выдержит…
выживет… 
наша семья.