……………………………….С.Т.
Закончилась эра. Чувства вразброд слоняются на пепелище. Идёт пять тысяч семьсот (от Сотворения Мира)
семьдесят третий год.
Ну, здравствуй, дружище!
Что нового в нижнем эдеме? Жизнь по известной схеме – время линчует время. В пропитанном кознями колизее,
чтоб лес не рос до небес, всему есть число и мера. В столицах вымерли гулливеры.
Надежда склоняет к измене веру (попутал, должно быть, бес!). Гуигнгнмы рожают одних лилипутов.
Вместо слова «прекрасно» имеет хождение – «круто».
Интернет переполнен коричневым ором, реальность - серым молчаньем, массмедиа - жёлтым декором.
Из гроба повыползла плесень. Воскресшие мухи Сартра. Выспались и со старта клянут инородцев хором
от даты рожденья Адама (первого марта) до листопада, и далее, и опять – по самое первое марта.
На этом фоне чувствую себя жителем Вавилона. Готов поклоняться Маме или любой другой языческой силе,
лишь бы не было ничего общего с этим вот илом.
Готы, эмо, скины, вандалы – кто их раскраску теперь разберёт(?) - по весу, в обмен на презренный металл,
сдают погребальные урны. Детишки на стенах рисуют руны (это бывало и раньше): икс, игрек и дальше,
сам понимаешь, - не зет. Преобладает повсюду
математический менталитет.
Надеюсь всё же, что, как ни силён Аттила, холод гуннов сведёт в могилу. Потом, быть может,
отстроимся вновь. Это я так. Про любовь. Скорее всего, по привычке, ведь смысл фотографии –
в птичке, что некогда в миг фотовспышки взметнулась…
чтоб помнилась юность.
Что нового в наших садах? Прах он и в Мекке – прах. Что мыслится – то и есть. А, стало быть,
есть и тени у мыслей как формы плоти со склонностью к самосожженью. Куреньем мой слог пропах.
Из области сердцебиений ползу на коленях в прах. Осталось тоски – на взмах.
Да женщины взгляд олений.
В пространстве, покрытом сажей и гибнущим первым мелом, безглазые линзы глаз слезятся,
морщинится тело, ничто не рождает огня. По многим отшелестела осенняя простыня. Зеркало смотрит в меня.
Как Каин. Как Авель. Зеркало – философский камень, камень за пазухой, просто камень...
Аминь! Или как там у греков(?) –
Амен!
А ветер сегодня похож на елей. Он пахнет оливой, да только светлей от снега, что тянется из-за гор,
где ты обитаешь, наш век и века, где, брови сдвигая, плывут облака, где миг фотовспышки длинней,
чем века, и я не стою над разбитым корытом прошедшего, богом нещадно забытым…
До встречи в твоих небесах, дружище, мой друг, старый друг…
Пока!
Постскриптум.
Во всём есть число и мера – ионы небытия. Течёт за водой вода, но помню тебя всегда,
что странно на первый взгляд, ведь виделись мы с тобой,
не меньше трёх войн назад.
Комментарии
:)