Мой друг, поэт и воин
Был необычным парнем.
Он мог часами слушать
Цикад в ночной тиши
И класть одним ударом
Вождей великих армий,
А в девушек влюблялся
Лишь только для души.

Он до изнеможенья
Терзал турник и штангу,
Ногою с разворота
Ломал он кирпичи,
А после уносился
К лесным притокам Ганга,
И, возвратившись, что-то
В блокнотике строчил.

Его мы все любили -
за мудрую гитару,
За то, что если нужно,
Решал любой вопрос,
За комнатку в подвале
С горячим самоваром,
Свободой рассуждений
И дымом папирос.

Он был горяч и стоек,
Ладонь мозолил шпагой
И в поисках ответов
Мотался по стране.
Его сразили в спину
Казённою бумагой,
Которая всё стерпит
(Поэтому в цене).

Он долго выбирался
Из пропасти в тумане,
Он полз, ломая ногти,
По сантиметру в день.
А по пути слезала
Клочками рваной ткани
С него стальная правда
И уходила в тень...

Мой друг, поэт и воин,
Живёт обычной жизнью
(Семья и телевизор,
Работа до звонка)
С тех пор, когда он понял,
Что не нужны Отчизне
Ни трепетное слово,
Ни твёрдая рука.

Рубашку (ту, что ближе)
Теперь и он стирает,
Не видя смысла в песнях,
Друзьях или борьбе,
И никогда не ходит
По облачному краю,
Похожий, как две капли,
На памятник себе.