Стремятся клёны под ветер сами.
Ожжёт калёным больная осень
Листву и душу и неба просинь,
И вдруг притушит пожар слезами.

Но вот проглянет сквозь тучи просинь,
Вновь вспыхнет глянец...Лишь сердце просит 
Такой дождливой и серой краски,
В холодном  ливне щемящей ласки...