Скучно Создателю было наверное.  Патокой – благость  и пение ангелов.

Вызвал Наместника, чтоб тот со рвением игры придумал пожёстче, да с танками.

На полигоне, давно приготовленном, учат «вояки» матчасть, но всё бЕз толку.

Минное поле, а выглядит ровненько. Где-то поминки, где свадьбы с невестами.

Каждый играет азартно, с умением. Впрочем, умение им только кажется.

Правда, подчас копошатся сомнения – будто, нет козыря самого важного.

Души – в воронках, а с виду всё шёлково.  Друг, ты мне друг?... Что-то пахнет предательством.

Вот и глаза сразу сузились щёлками… Узел удавкой свернулся на галстуке.

Кто за топор, кто размахивать вилами, кто за обрез, а патроны в патроннике.

Справа любимые,  слева постылые,  кормишь соловушку – вырастет вороном.

Как-то Наместник с отчётом и списками, жутко усталый, вломился к Создателю.

Тот на Олимпе сидит с одалисками, смотрит Мистерию благожелательно.

«Слушай» – Наместник сказал – «может, правила этой Игры мы расскажем воюющим?

Сам же ты видишь – всё рушится, валится. Я так вообще от сочувствия сплющенный».

Поднял Создатель глаза невесёлые,– «Что же ты думаешь, Мне это нравится?

Нет уж, давай принимай новосёлами, кто и без правил сыграет, но справится.

Не обсуждаются планы глобальные. Выдать оставшимся белые тапочки!»

Чёрные крылья поникли у ангелов. Белым же всё, как обычно... до лампочки...