Спасибо, что кончается  война,
Несчастья прирастают костылями,
Как будто, сорок пятого весна
Украсилась могильными полями.

Заметно потеплели вечера,

Тюльпаны распускаются поспешно,

А кажется, контузило вчера

От фауста  при штурме Будапешта.

Здесь тучи  придавили небосвод –

Блиндаж, как омертвевшая плацента,

И, чудится – почти взлетает взвод
Над мушкой пулеметного прицела.
 

 Успеем ли проститься навсегда? –

Сожми ладонь покрепче, улыбайся.

Под музыку прифронтового вальса

На небо отбывают поезда…