Это пытка длиною в четыреста лет.

Это гнёт одиночества в тысячу тонн.

Где ты завтра будешь, безумный поэт,

если ты сегодня опять влюблён?

Этот голос свежей ключевой воды, -

пить да пить его серебристый звук,

да искать на небе её следы,

да алкать её белоснежных рук...

Разойдётся весть по семи ветрам,

разольётся песнь через поле в дол:

наш поэт опять безупречно пьян,

наш поэт опять бесконечно зол.

Не унять ему полымя в груди,

не найти ему, чем утешиться.

Только звонкий смех над холмом летит

неразгаданной пересмешницы.