На пальцах ног мозоли от пера,
усталый разум рифму к слову ищет.
во мне поэт проклюнулся вчера,
и требует, подлец, духовной пищи.

И мне, скрывая стыд перед людьми,
приходится кормить его, иначе
флудит птенец, оффтопит и хамит,
а с рейтинга слетая, громко плачет.

Придёт пора, он встанет на крыло,
совьёт гнездо из слов на зависть стае,
насрёт стихов(ну, разве это зло?)
их всё равно читатель не читает.

Замолкнут критики – зануды и лжецы,
и вот дорога на Парнас открыта.
Всё правильно, какой аппендицит
не хочет стать у нас перитонитом.