посвящаю Ж.П. Сартру, экзистенциальному человечищу



до колик несуразная болезнь –
невыносимость жизни.
право слово,
кто ты ни есть, намедни или днесь -
ей давишься, как месивом перловым
голодный до всеядности койот,
при этом получая по рукам:
ешь, что дают.
и поперёк не лезь!

а по носу - все тот же окоём,
какие бы не выдались века.
лежит себе, рожает облака,
глотает солнца розовый бульон,
смиренно ждёт, пока осядет взвесь
истории,
варёной впопыхах
слепым парализованным ослом,
из груды истин, брошенных на слом,
под слоганом:
«шикарная х.йня
для всякого достойного лоха!».

кто ведает, на дне какого дня
сожрёт себя злокачественность слов,
швыряющих народы за коня
во имя распоследней из гордынь?
и легион – как новое число…

в косматости закатной бороды
вновь чудится (эх, вышел бы псалом,
когда б не правда, черт ее дери!)
усмешка пресловутого Творца -
по библии - всем тварям бог и царь.
а, в сущности  - оправданное зло,
измыслившее гнусный лабиринт, 
где даже лёжа - бесконечный спринт
до самой неизбежности конца.

---

и пить нельзя. горячечной водой
тошнотность бытия не исцелится
(мой милый Сартр, случайное случится,
ты зря пренебрегаешь бородой).

тусится обречённая столица,
смакуя жизнь, как пошлый анекдот.