Когда над нами ангелы летают, стряхнув на лист сиянье с белых крыл,
то я прошу, чтоб хоть один из стаи чуть-чуть засов на небе приоткрыл.
Иначе, небо очень молчаливо… И низко наклонившись над землёй,
рассматривает нас неторопливо, увлёкшихся неправедной игрой.

Игра идёт. Порой, без всяких правил. Но всё же есть единственный закон.
Нельзя нам… невозможно совесть ставить за груду фишек, брошенных на кон.
Я помню надпись белую на белом. Прошла, как шрам, по лёгким облакам.
«За каждый шаг, за слово и за дело – положено по вере – Аз воздам!»

На бархате нахмуренного неба повисла одинокая луна,
похожая на тонкий ломтик хлеба, забытого на краешке стола.
И, молча… клином… ангелы летели,  подобно стае странствующих птиц…
Как будто их позвали на вечерню эскизы недописанных страниц.                         
                                                                                 
А там внизу…  в лесах плодились тролли, растили ядовитые грибы.
Их ели люди… плакали от боли, и жили от пальбы и до гульбы.
Но пленницей вчерашнего заката, как жертва на ладонях алтаря,
за амальгамой «Чёрного квадрата», спала беспечно новая заря.

С её  ресниц  опять слетело утро, проникло соком в завязи плодов…
И вновь казалось – мир устроен мудро. Иначе… просто не было б стихов.

                                               *  *  *

Как школьники тетрадь – линуем небо, чтоб запустить с ладони стайку слов.
Вон, птица «Быль», а эта птица – «Небыль», там птица «Грусть», а ту зовут «Любовь».
И пусть они, порой, смешно курлычут и в чём-то подражают журавлям –
они своё… седьмое небо ищут… по запаху, по тающим следам.

В низинах тролли… Рядятся в пророков… Слова их – ложь, а в каждом слове яд.
И ангелы для них – лишь, скоморохи, которые куда-то там летят.
Зачем летят?  Да просто, чтобы  пелась молитва, заключённая в стихах.
Лишь только бы она не онемела, не затерялась где-то в облаках.

В ней целый мир (от гор до горстки пыли). Она, вспорхнув, летит из-под ресниц.
Как будто бы из сердца запустили  мы в небо строки – стайкой синих птиц.
Что их рождает в нас? Быть может, души… Вот так они и пишутся… стихи.
Лишь, только нам одним они послушны! И яростны! Как вечный спор стихий.