Сидит девица в доме скорби
С тяжёлой думой на челе
В больничной неказистой робе
И с штампиком на подоле.

Тиха и в общем, безопасна,
И не познать душевных рифов...
Она  ж с усердием страстно
И днём и ночью ищет рифму.

То под кровать за ней залезет,
То грудью бьётся о решётки...
Мерещится, что где-то...здесь вот...
Несчастной этой рифмоплётке.

Кричит соседка безутешно,
Что кончится всем благодать,
Когда покинув ад кромешный
Докажет чья же она мать.

Никто не верит злобной тёте
И крутит пальцем у виска...
Она ж четвёртый год в цейтноте
Наполеона ждёт - сынка.

А милая на вид старушка
С улыбкой вечной на лице
Плюёт всегда в чужие кружки
И оголяется при всех.

Их успокоят санитары
И прекратится сей бедлам...
Но может, мир безумный сам ты
Когда-нибудь познаешь там.