В КАЧЕСТВЕ ПРЕДИСЛОВИЯ. 

Просю пардону за первую часть моей поэзы.  Это, не побоюсь этого слова, взбрыкнуло вдохновение вообще и в целом)).

_______________________________________________________________________________

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ.

Стуча по клаве головою,  стряхнув от стука пыль с ушей,

оне мечтали о покое, складая склад своих мечтей.

Пегас  им тоже склал немало «добра» в нутро их бурдюков.

Вино в кумирне прокисало и пузырилось от стехов.

Он что им нанялся кумирить,  в конюшне ихней быть слугой?

Уж лучше сверху оком зырить за суетящейся толпой.

Маршировают, как солдаты! Пихаясь лезут на Олимп!

НО! там уже! воздвигнул хату один «пиит» и чистит нимб!

Крыла распёр, встопорщил пёрья! Играют блики в облаках!

А Музы нежные с любовью ему стехи несут за так.

Одним пером он ковыряет остатки тушек средь клыков,

там вечно кто-то застревает без отпущения грехов.

Так… мелочь… недо-индивиды – подвид какой-то  мошкары.

Не стоит лезть таким в корриду, не зная правила игры.

ЧАСТЬ ВТОРАЯ.

Картина маслом! Не дописан сюжет Мистерии Творцом.

Наместник в сонме одалисок грустит под водку с огурцом.

Игра Создателя глобальна. В ней буквой «Г» не ходит  конь.

Нельзя по правилам банальным расшифровать Его закон.

Наместник помнит,  как вломился, крылами сбив врата с петель.

Держа отчёты, папки, списки всех непредвиденных потерь.

Апостол Пётр в сторонке стоя и осенив себя крестом,

сказал – «Иди уж… я прикрою…» – и взялся вновь латать пролом.

Создатель, хмуря над отчётом своё высокое чело, 

спросил – «Пошто превысил квоты? В моё Эдемское село

опять унылых хочешь сбагрить? Чтоб я от скуки обалдел.

Ты что же думаешь, мне в РАдость такими полнить мой предел?

Они боятся даже искры костра Божественной Игры.

Я дал им пир и праздник жизни – они не приняли дары.

Я им впечатал память в гены, в ладони – линии судьбы.

А что в итоге? На коленях ползут рабы… рабы… рабы…

Их чаши душ пусты и смрадны. Таких исправить не дано.

В грядущем с теми буду рядом, в ком жизнь! ярится, как вино».

Потом Он, резко хлопнув дланью – так, что качнулся Небосклон,

ковчег дал – землям Русалани, а прочим землям – полигон. 

Картина маслом! Что тут скажешь? В ней много брошено на кон.

А сколько душ в воронки ляжет, никто не знает. Даже Он.

Сказал, как помню, Нострадамус – когда растают миражи,

РАссвет поднимется упрямо и сердце вырежет у лжи.

Потом взлетит над каждой крышей, отмыв  багровость в РОДниках.

И будут вновь качать мальчишек Мадонны чьи-то на руках.

А мир потерянный отстроят их синеглазые отцы.

В нём будет место новой! Трое и вновь! затикают часы.

________________________________________________________

Иллюстрация из инета.